ХВБ+ПВ, 58 - 15 декабря 2010 09:30

Слушала я вчера новую французскую шансонье ZAZ (а, может, и не новую, может, я просто поздно её услышала, а она уж лет пять, как знаменита) и вспомнила всех уличных музыкантов, с которыми сталкивала меня жизнь.

Вчера вот на Купчино в переходе метро женщина на скрипке играла. Не очень чисто, с ритмом вообще беда, да оно и понятно - неудобно в меховом пальто да на холоде и инструмент держать и смычок. Но я подумала: а ведь была она когда-то девочкой со скрипкой-четвертинкой, занималась в день по шесть часов и мечтала стать знаменитой. Или, по крайней мере, играть в крупном симфоническом оркестре и желательно, солисткой. А вышло всё вот так.

Или на Сенной сидел, бывало, мужик с баяном и залихватские частушки полупьяным голосом дробил. Ловко так они у него получались, с яростью.

В Лондоне в подозрительном квартале возле кладбища пристал ко мне как-то негр-репер и читал мне свой реп, в котором я ни слова не разобрала, ибо был явно не слишком цензурен и очень жаргонист, минут десять. Денег я ему не дала, потому что их у меня просто не было, да, может, не деньги ему были нужны, а внимание.

В Париже в длинных, бесконечных переходах метро на Елисейских полях, шла я однажды поздним вечером, еле передвигая стоптанные ноги, а в коридорах множился и дробился эхом джазовый гитарный напев. Хорошо так играл парень, душевно. Когда я наконец нашла его под кафельными сводами, я выгребла всю мелочь из карманов (тогда ещё франки в ходу были) и высыпала в футляр. А он словно бы и не заметил.

В позапрошлом году в Ницце, тёплой сентябрьской ночью, когда жёлтая лимонная луна поднималась из-за моря, на берегу на скамейке двое мужчин с гитарами устроили дружеские посиделки. И играли, то вместе, то попеременно, и напевали несильными, но верными голосами песни. И хотелось сидеть рядом с ними, наблюдать восход луны, чувствовать, как холодеет каменная скамейка подо мной, и дышать морем.

Уличные музыканты приносят нам столько радости. Давайте их благодарить, хотя бы изредка.

• 
• 
•