passion, 54 - 23 сентября 2010 12:13

Вероятно, редкие люди нашли в другом человеке все, что они хотели бы видеть рядом с собой на протяжении всей жизни. А может в состоянии ослепления и влюбленности так кажется всем, что наконец человек мечты рядом. Но проходят годы, человек рядом не выдержал жизненных испытаний, он перестал быть притягательным, загадочным, он перестал волновать ум ,и душа не согревается от одной только мысли о нем.И мы вырастаем из этого человека, как вырастают из девичьего платья, оно начинает давить, сдерживать движения. Но нельзя же быть такими неблагодарными. Можно снежностью предаваться воспоминаниям пятнадцатилетней давности: и заречный костер в ночи и бесконечный поток слов, мыслей и первый трепетный поцелуй и влюбленные глаза напротив. А еще шепот завистливых знакомых. а потом как наваждение….грохот настенных часов, отсчитывающих последние минуты перед расставанием ,тающий силуэт в дымке и пелена слез…и боль в сердце, словно разорванном в клочья….А еще глаза сынишки, бесконечно похожие на глаза отца….День за днем проходили годы. Болезни детей сменялись проблемами на работе, всплеск чувств сменялся неожиданным, но закономерным охлаждением. И вопрос, надолго, засевший в голове и не дающий покоя: «Почему? Что я делаю не так?»….руки привычно готовящие еду, штопающие очередную дырку на штанишках, смахивающие пыль с полок, листающие страницы любимых книг, руки- всегда занятые.И если вдруг для них не было дела- становилось мучительно и неуютно. Занятые руки, заполняющие пустоту, нависающую все чаще и чаще…гонимая от меня, она возвращалась вновь и вновь, находя новую лазейку в моей защите. И снова вопрос: «Почему ? почему нет покоя, счастья?....ведь все, что для них нужно у меня есть?»…..любовь к мужчине по капельке, по песчинке просыпалась небытие. Нет, не равнодушие, не ненависть, а понимание, сожаление пришли на смену, ушедшему чувству. Отсутствие любви компенсировалось повышенной заботой, опекой, каким-то материнским вниманием…..вот она тема «мужчины-мальчика-ребенка»….. и почему я не люблю творение своих рук, своего очередного «ребенка»?