ХВБ+ПВ, 58 - 26 мая 2010 09:25

Каждое стихотворение зрелого Бродского - это бездна. Ступаешь, не задумываясь, ожидаешь твёрдую почву, а земля вдруг расходится под ногами и превращается в гигантскую воронку. И несёт-несёт по кругу, и вроде бы падаешь, а не проваливаешься. Дно не достижимо. Нельзя сказать: всё, я поняла, о чём он писал. Потому что в каждом стихотворении он пишет обо всём мире.

Иногда я думаю, что настоящий поэт только так и может видеть - сразу весь мир и так, что каждая его деталь равнозначна, равно важна. В каждой капле дождь, в каждом мгновении вечность.

Питер - странный город, он полон финского колдовства и русского духа, и египетских сфинксов. Его гранит ограждает от внешней России, а его белые ночи уничтожают время.

Питер - город-симфония. Питер - город поэтов. Они тут как грибы растут. Большинство, правда, так же быстро червивеют.

Дождик идёт и мысли у меня в голове дождливые. Сиюминутные и текучие. С добрым утром!

Голландия есть плоская страна,
переходящая в конечном счете в море,
которое и есть, в конечном счете,
Голландия. Непойманные рыбы,
беседуя друг с дружкой по-голландски,
убеждены, что их свобода -- смесь
гравюры с кружевом. В Голландии нельзя
подняться в горы, умереть от жажды;
еще трудней -- оставить четкий след,
уехав из дому на велосипеде,
уплыв -- тем более. Воспоминанья --
Голландия. И никакой плотиной
их не удержишь. В этом смысле я
живу в Голландии уже гораздо дольше,
чем волны местные, катящиеся вдаль
без адреса. Как эти строки.

• 
• 
•