Mira, 54 - 17 апреля 2010 23:05

[COLOR=lilac][B]СТРАННАЯ ДАМА

Среди забытого в пыли столетней хлама, -
Не молода, хотя ещё и не стара, -
Жила одна сентиментальнейшая дама,
Любила тихие с Луною вечера.

Стройна, как аист, и изящна, как фиалка, -
Могла бы жить себе спокойно без хлопот.
Однако Ей всегда кого-то было жалко,
А также всё известно было наперёд.

Она бродила по осенним скверам
С букетиком цветов, как с кавалером,
Который постарел и сник уже.
Кокетливо заглядывая в лужи,
Она была забавною снаружи,
Но много раз оплёванной в душе.

Всё непригляднее, всё ярче и яснее
Ей представлялся беспорядок там и тут;
И возникала вдруг откуда-то идея,
Что все на свете лишь Её совета ждут.

Но принимали даму ту всерьёз едва ли,
Встречая взглядом равнодушным и тупым,
И очень вежливо подальше посылали
Все те, кто занят был по-своему своим.

Она вздыхала, кротко извиняясь,
Как будто снова в чём-то ошибаясь,
Ища в себе на свой вопрос ответ,
И уходила тихо, гордо, тонко,
Никем не замечаемая. Только
Виолончель тоскливо выла вслед.

Вот на скамеечке сидит одетый в смокинг
Довольно видный, но печальный господин.
Он достаёт часы и в них подолгу смотрит,
Но уж который час по-прежнему один.
«Я Вас заметила случайно, извините,
Хотя Вы, в общем-то, бросаетесь в глаза.
Мне показалось, Вы как будто бы грустите.
И я, возможно, Вам могла бы подсказать:

Как совладать с тоскою неутешной,
Чтобы увидеть свет во тьме кромешной.
Я Вам его могла бы показать».
Но господин махнул небрежно тростью:
«Какая глупость! Вы смеётесь. Бросьте!
Откуда Вам, мадам, про это знать?!»

Вот молодая пара будто бы влюблённых,
Друг друга ревностью съедающих тайком, -
Таких уставших и совсем не окрылённых,
Опять расстроенных каким-то пустяком.
«Я извиняюсь, но, как видно, не случайно
Меня судьба толкнула в этот уголок.
Позвольте мне вас пригласить обоих к чаю –
Там вас помирит изумительный пирог.

Поверьте мне, любовь обид не знает.
Кто любит – всё до капли принимает
В любимых, как бы ни был горек час».
Но юноша и девушка сказали:
«А мы, представьте, Вас совсем не звали.
Всё очень замечательно у нас!»

А вот жена вторые сутки «пилит» мужа
За то, что тот пьянчужка, бабник и лентяй –
Клянётся жизнью, что такой он ей не нужен,
Что без него ад превратится сразу в рай.

«Прошу прощения, мне, право, так неловко;
Но невозможно быть при этом в стороне.
Всё дело в том, что вот такая обстановка
Знакома очень и весьма понятна мне.

Всё, что вам нужно – это вера в Бога,
Немного света и тепла немного…»
Скандальный тон советчицу прервал:
«Когда б имела ты такого гада,
То и сама себе была б не рада!
Вот заимей – тогда качай права!»

Вполне возможно, эта маленькая повесть
Не про чудачку из глухого городка,
А просто-напросто про нашу с вами Совесть,
Что так добра, умна, капризна и строга.

С букетом роз, сухих от мрачного цинизма,
Она и ныне ходит-бродит день и ночь,
Ещё с надеждою листая книгу жизни,
Ища, - кому бы, где бы, чем бы Ей помочь.

От поражений к призрачным победам
Гонимая, ругаемая следом,
Сквозь дым веков, лет, месяцев, недель
Она идёт от нас осенним садом
И тихо кружит вместе с листопадом,
Когда вдали поёт виолончель.

Вячеслав Воронов





[/B][/COLOR]

• 
• 
•