Gekata, 37 - 10 апреля 2007 19:32

На экране телефона – две квадратные собаки: синяя и жёлтая. Такая депрессивная картинка. Как последние смс. С неизвестного номера в мой и без того чёрный телефон льются чьи-то электронные слёзы. Слёзы без привычно-солёного вкуса, без красных неровных дорожек-следов, без имени, возраста и пола. Просто боль, выплюнутая латиницей на поцарапанный ключами экран.
До сегодняшнего дня слова: «У меня телефон спасения, записывай: 9**-911-01-**» были всего лишь словами… для кого-то… не для тебя, Боль. Можно, я буду называть тебя так?
Я вижу, как дрожат твои пальцы, скачущие по невозмутимым кнопкам телефона. Они забывают про запятые. Чувство такое, что ты избегаешь их намеренно. В твоём арсенале – лишь много точек и безграничное разочарование. В моём – 40 рублей, которых хватит на 33 смс. И останется 40 копеек, чтобы знать, что происходит с тобой в эти минуты.
Твоё небо вторит твоему настроению и роняет капли на разбитые дороги. Ты спрашиваешь, почему люди предают. А я молчу. Я для тебя всего лишь 160 символов латиницей. Боюсь разочаровать тебя тем, что я тоже человек, способный на предательство. Обычный человек.
Посмотри, как беснуются капли, ударяясь об асфальт. Они разлетаются на мелкие осколки и проваливаются в серые трещинки, впитываются в неровную поверхность дороги. Скоро твоё небо устанет плакать и смахнет тяжёлую усталость с необъятных чёрных щёк. Ты увидишь звёзды.
Так и эта боль. Останется рубцом в твоей памяти. Будет ныть на смену настроений, когда ты будешь выворачивать душу наизнанку. А потом и вовсе забудешь о ней.
Телефон раздражается каждые две минуты голосом Timberlake`а: And now u want somebody To cure the lonely nights, U wish u had somebody Who could come and make it right… Сегодня я спасаю твою одинокую ночь своими мыслями о том, что мокрый песок не тает, что утренний предатель разрывает тишину на миллиарды звонких осколков и разбивает их о синие стены моего немого царства каждое буднее утро ровно в 3.48, что даже в самой кромешной темноте можно разглядеть тени, ведь это наши души…
Почему люди предают?.. не мучай себя, Боль. Такова их природа. Рано или поздно они узнают, что это такое на собственной шкуре. В троекратном размере.
Смс преодолевают расстояния в неизвестное количество километров и стирают их. Вот ты уже сидишь со мной на холодном кафеле в ванной, пьёшь клубничный сок из одного со мной стакана и не думаешь о том, что суицид – это выход.
‘Ty vypivaesh` moju bol`…Ya 4uvstvuju kak ty vytjagivaesh` ee gorja4imi gubami iz glubokogo sosuda moej dushi…Spasibo tebe…Na dne ostalsia ostryj oskolok…no on uje ne rezhet…kto ty? Ty angel? O 4em ty sej4as dumaesh`?’
‘O tom, 4to tvoya blagodarnost` dorogo stoit. Ya cenyu ee. Ya d`yavol. Sweet devil. Esli odnajdy pustil v svoy mir, dolgo budesh` oshushat` moe prisutstvie…’
Но последнее моё сообщение остаётся в памяти сим-карты. Безучастный к твоим бедам, экран говорит, что на счету -80 копеек. Телефон зря притворялся живым. Тёплые кнопки – не от дыхания… даже не от усталости. Просто он так устроен. Безмозглая железяка, возможно, спасшая тебе жизнь, Боль.
На часах три часа ночи. Поцарапанный экран тощей, как топ-модель, Моторолы давно погас. Она замолчала ровно на 48 минут, чтобы потом разорвать эту тишину… как я тебе писала. Сегодня я уже не усну.
Несколько часов назад казалось, что вот-вот в ночном небе заиграет радуга… разговор в почти две сотни сообщений вселил уверенность в том, что чудеса бывают… и даже слова можно сложить в баночку и написать на ней «волшебные»… и вот я выпила всю тебя, Боль… до дна. Оставила тебе какую-то острую кроху, чтобы она напоминала тебе об ошибках. А сама сейчас похожа на коктейль. На дне – счастье. На поверхности – отчаяние. В равных долях.
Удалила твой номер, человек – электронные слёзы. Твои-мои смс. Пусть страшные мысли этой ночи останутся в информационных волнах… где-то в стёртых километрах.
Засыпай…

• 
• 
•