Иногда мне кажется, что я закончилась, что с меня хватит.
Что гильза уже отзвенела об пол, что я сожгла все старые тетради. А люди - это ведь и вовсе не моя проблема.
Я закрываю глаза и поворачиваюсь спиной. И...
Падаю с высоты, чтобы затормозить рукой по воздуху ровно без пятнадцати вечность.
Я хочу, чтобы на моем любимом пистолете, который мне кто-то обязательно подарит на девятнадцатилетие, было выгравированно "+K.T.A.+ +Millenium+". Это глупо. Но это - детская мечта.
Когда-нибудь я или уйду или прекращу задумываться о том - почему я не ушла раньше? Почему осталась тогда на вокзале под гул пульса, полузнакомыми улицами добираясь до Асмолова?
Ведь у меня все хорошо. Мне ведь намного проще.
Прости, папа. Я хочу именно эту надпись.