...МЫ...
Где мы живем? Где прозябаем? Мы серая толпа, мы массы, мы малы... Что мы храним в себе, Что в нас осталось от предков Пушкинской главы?.. Кем мы останемся для внуков, Что вспомним на одре; Какие угатованы нам муки за совершеннэ грехи?..
Себя я призираю за тихий бунт внутри, но не с наружи, за то что в силу нрава меня все это душит... За то, что строки выше не многие увидят, и с каждым разом тише читаю их безликим...