scardy, 61 - 21 июля 2008 11:03

[B] Лето[/B]

[I] (отрывок…)[/I]

[I] Если проснуться пораньше, хорошо потянувшись
до хруста в суставах и обратить свой взор на восток.
Внимательно, не торопясь, широко раскрыв глаза,
наблюдать за восходом, то можно увидеть:
Огромный и единственный на ближайшие несколько
световых лет космический будильник медленно
и не торопясь, выползает из-за четкой полосочки,
называемой горизонтом, разгоняя своим появлением
сумеречные тени, в которых прячутся остатки ночи.[/I]

[B]Утро.[/B]

[B][I]Рассвет.[/I][/B]

Мы редко встречаем рассвет, относительно редко. Поэтому все увиденные рассветы откладываются в памяти как некие вехи пути…
Ночь закончилась незаметно, неожиданно. Вот только что было темно, руки автоматически переключают «ближний - дальний», и раз и, оказывается, хватает только «ближнего». И стрелка спидометра начинает играть свои игры – глянул 100, еще раз уже 150. А рассвет неуклонно набирает и набирает. Уже начинают появляться встречно-попутно-поперечные машины. И вот как награда – лучи солнца огненно-рыжим сполохом по стеклам дома, гавканье и мявканье встречающих зверей. Дорога закончилась, рассвет сразу перешел в день…
…Где-то в самом начале чуть выбились из графика, чуть опоздали. Спускаться с вершины пришлось в темноте, из-за этого шли всю ночь. Но каким желанным оказался долгожданный рассвет:
Снежный язык ледника, зажатый между хребтами, расходящийся на восток этаким белым, с черными вкраплениями, клином. Цепь пиков на фиолетово-розовом фоне неба и снежные флаги, раздуваемые ветром. Люди на снегу, вытянутые тени, цепочка следов на восток, в новый день…

[B] День[/B]

[I] Если постараться вырваться из своего урбанизма
и побродить по
ближайшим окрестностям .города, то можно увидеть:
Лес, поля, озера, живность всякая – все это существует без нас.
Остается только наблюдать.[/I]

Присмотритесь к желтовато-серому бархату проселочной дороги. На нем, на бархате нарисована картина той жизни, что без нас. Край дороги оторочен пьяным оверлоком, этот жук все утро пытался остановить осыпание края бархата. Крупными стежками, приметывая разно размерные лоскуты полотнищ, поработала трясогузка. Ужик - холодным утюгом разглаживая стрелочки и вмятости. Воробьи, у них банный день. С разбегу, с разлету в море пыли, как ныряльщик со скалы аж глаза закрывают…
Вглядитесь в это стремительно меняющееся небо. То оно по-летнему мутное, то вдруг дождь. Крупными каплями. Капли о землю в брызги, вдребезги. А в лужах выплескивают фонтанчики. Девушка, раскинув руки в стороны, кружится в танце босиком, ловит губами падающие капли, а дождик руками-каплями обнимает ее, приглаживая платьице … И опять небо, чистое, только, только умытое синее, синее и облака белыми кучерявыми завитушками бегут дальше, дальше…


[B]Вечер[/B]

[B][I]Этюд в закатных тонах.[/I][/B]

[I] Если отрешиться от всего и
смотреть на закат как на картину,
то можно увидеть, как каждый вечер
приходит новый художник
и рисует что-то свое.[/I]

Закаты. Они нарисованы во всех и всяких жанрах.
Строгий карандашный набросок, все разделено на две части: прозрачно-воздушная легкая, без границ и переходов и под горизонтом карандашный набросок – лес, поля, дорога…
А вот вчера приходил другой художник. Он все больше кистью рисовал. Огромной кистью, мохнатой. Раз и нет горизонта, только нечто размытое, два и цвет получился мутно-багровый. Облака как серые кляксы. Сами по себе перетекают из зайчиков в собачек и дракончиков. Только они где-то испачкались в краске. Так и скачут-плывут по небу – ярко-оранжевые лапки и животики, да темно-серые мордочки.
А сегодня у художников выходной. Выплеснули несколько ведер серого и все. И ничего нет ни красок, ни солнца, ни облаков, ни горизонта. Ничего. Серость.....

• 
• 
•