ОДА, 64 - 6 сентября 2015 12:59

Осень...
Все поезда уходят в осень. Гулким перестукиванием колес уносят с собой несбывшиеся мечты и надежды. Между полотняных шторок увозят не отправленные письма и недописанные стихи. В зазывном крике гудка отпускают в высоту синего неба последнее "Люблю" и бесконечное "Прощай". В веселых, слегка хмельных купе уже зреют новые, еще неизвестные и неизведанные идеи и образы. Образы тех, кто придет, согреет и осторожно и ласково прижмет к теплому, надежному плечу. В мелькающих мимо пейзажах яркими, разноцветными красками рисуются радужные картинки будущего. Непременно радужного. непременно яркого и разноцветного. Осень ему к лицу. Он стоит теплый и солнечный, весь пропитанный пряным и нежным ароматом вошедшего на цыпочках сентября. Светящийся изнутри. Бережно вспоминающий только хорошее. Мы ждем с ним осень так мучительно долго. Зимой мы мечтаем о весне, весной грезим бесшабашными мазками грядущего лета, а летом, весной и зимою, вместе, ожидаем ее. Нам обоим ближе эпоха увядания, нежели возрождения. Мы оба храним внутри давнюю, полузабытую печаль. О чем? Никто уже и не помнит. Но осенью она проступает наружу и мягкой поступью ходит по его улицам. рядом со мной. И вековые кроны тополей, пережжённые за долгие месяцы безжалостного пекла, перекрашенные уже несколько недель в багряный и оранжевый, шепчутся о чем-то у меня над головой, крепко держа в объятиях своих крылатых птенцов- еще совсем не сухую стаю будущего листопада. Листики, такие живые и радостные от новизны осенних нарядов, шелестят в вышине, с любопытством глядя далеко вниз, мечтая о том, что полет каждого будет единственным. Неповторимым. Об этом мечтает каждый лист. Да и вообще мечтает КАЖДЫЙ. И клумбы с медленно уходящими сентябрьскими цветами, будто бы нанизанные на лучики остывающего солнца, тихонечко колышутся в волнах прохладно-теплого, осторожного ветра, так отчаянно пытающегося подольше сохранить хрустальный перезвон их маленьких, бархатистых головок. А здания, уже отрешенные и от этого монументально-возвышенные смотрят на город спокойно и незаметно просыпаются, с каждым днем все шире распахивая окна-глаза, пять месяцев прячущиеся от раскалённости асфальтовых улиц. И дни летят умиротворенными, важными птицами, утомившимися от оголтелости лета, и, наконец, вошедшими в свой привычный, размеренный ритм. А ночи стучатся в окно уже не обжигающим, а доверчивым, озябшим щенком, которой и сам теперь нуждается в тепле спящих комнат. Я вижу странные, обрывистые сны. или не сплю совсем. лежу в темноте, отпуская от себя память. Она все еще бьется уверенной жилкой у меня внутри, но постепенно слабеет, в бережливых руках новой осени. Я просыпаюсь по утрам или просто открываю глаза и среди необходимости и насущности мыслей грядущего дня, возникает главная: "Ты снова пришла." И значит все непременно и обязательно будет опять хорошо. Я верю своей вечной колдунье в пестром платье из дождя и листопада. Всегда, навсегда, в тысячный раз, я верю тебе, моя Новая Осень.