Сказочник, 89 - 12 октября 2014 14:33

Осенний блюз
Отношения с каждой женщиной разные. И когда говорят,что все мужики одинаковы,это конечно ерунда. Ты не можешь быть всегда одинаков.Ты мягок или напорист, обворожительно галантен или вызывающе дерзок, ласков или по-солдатски груб - всё зависит от них, от тех, а вернее от той, кем ты на данный момент увлечён, кем ты горишь и кем ты живёшь... Кого ты любишь сейчас... Вот в эту самую минуту, секунду, вот в этот самый вздох, удар твоего сердца...
Нет, ты не обманываешь. Ты действительно любишь её - эту очередную - любишь крепко и кажется навсегда...
Кажется...
Ты водишь её по ресторанам, делаешь подарки, везёшь на море... Ведь она же гораздо лучше той, что была до неё! Хотя и ту ты водил по ресторанам и дарил цветы... А та - предпоследняя - была гораздо лучше, чем бывшая до неё... И так без конца:цветы,рестораны,подарки...

Бывшая... Которая до неё...

Нет-нет ты совсем не врёшь, ты никого не обманываешь! Во всяком случае их-то ты точно не обманываешь!
Ну разве только себя...
Немножечко...
Совсем немножечко...
Совсем чуть-чуть...

Почему же тогда так пусто на душе? И в сердце?
Казалось бы в твоём сердце не одна, даже не две - десятки, а может быть даже сотни! И ты всех-всех их любишь... Или любил...
И ты всех-всех их помнишь - ну почти всех... Линию бедра каждой из них, эти забавные родинки и ещё более забавные интимные стрижки... Их дыхание... Их счастливый мерцающий взгляд в глазах под тобой...

Или не помнишь - что-то туманное: всего лишь пару её длинных волос... И надпись "прости" на пачке сигарет...
Почему же так пусто?
И так грустно...

Жизнь словно блюз...

И как блюз она или иронично-сатиричная или иронично-истеричная... Но обязательно иронично-, потому что если убрать это составляющее слово, то останется... да-да - или злая сатира на жизнь, или куда более худшая истерика...
И ты начинаешь понимать, что жизнь - это не сплошные буги-вуги, а иногда полный бред...
И тогда можно действительно сойти с ума...
Или застрелиться...
Что часто и происходит...

Блюз...
Медленно-плавный и печальный... Тягучий и ароматный как жевательная резинка... Или как душная знойная ночь любви на морском побережье...
И одновременно грустный и надрывный... Как плач... Как одинокая слеза, медленно и тягуче катящаяся по щеке женщины... Быть может ещё более одинокой...
Как глубокая затяжка сигареты, вспыхивающей на балконе в темноте. И нет никакой разницы кто там стоит - мужчина или женщина...
Одинокой сигареты в губах одинокого человека...

Мы все одиночки... Словно ноты одного тягуче-печального блюза с ироничными всплесками самокритики и самобичевания людей сильных... и стремительными взрывами визгливых истерик неудачников и слабаков. И только одна музыкальная тема собирает нас - одинокие разрозненные нотки - в одну музыкальную фантазию. В один блюз... Имя которому - жизнь...
Любовь и дружба - это и есть жизнь. Это и есть главное. Не так ли?
Нет, не так.
Мы обманываем себя псевдо-дружественностью, потому что до этого свято верили в любовь... Потом поняли, что она - псевдо... Псевдо-любовь... И каждый любит только себя. Даже любя другого. Любя искренне и честно...
Так ему кажется...

Это было горько и тяжело, это было первое прозрение, первое похмелье от радостной наивности юных лет - той самой юности, когда жизнь - сплошь буги-вуги, сплошь любовь-дружба... Это была та самая одинокая слеза на щеке... Или потоки слёз - какая в принципе разница?..
Но в утешение нам оставалась ещё дружба... Чистое и искреннее чувство... Нечто настоящее и нетленное... И единственное - раз нет любви...
Вторая слеза прокатилась уже менее трагично - это когда мы узнали, что и это всё - псевдо... Псевдо-дружба... Каждый друг только самому себе... И качество дружбы, её крепость определяется исключительно силой внешнего взаимодействия на разрыв... Иногда довольно слабенького взаимодействия...
Сколько их - этих слёз - прокатилось по нашим щекам? Слёз прозрения...

Нет, мы любим и дружим, мы заботимся о ближних, а они - иногда - о нас...
Но почему-то не находим в этом счастья...
Или находим - но псевдо... Псевдо-счастье...
Потому что зачастую тешим этим своё я. И думаем опять-таки о себе. А не о них...
И они уходят...

Друзья...

И любимые...

Мы с оттенком истеричного страха начинаем срочно заводить других - любимых, друзей. Искать...
И находим. И вновь теряем. И с ужасом или с кислым разочарованием осознаём, что это уже даже не псевдо-, что это уже просто эрзац. Подделка. Контрафакс...
Палёная водка, закрашенная чёрт-те-чем в помпезной бултылке из-под Чиваса... Или Двина...
А от неё похмелье болезненней...
Но мы упрямо ищем и ищем, убеждая себя, что вот сейчас, вот следующая или следующий будет непременно той или тем, которого мы ищем всю жизнь!
И это будет настоящее буги-вуги!
Хотя опять же ищем самих себя...
И разве это не бред? Полный?
"Кому жизнь буги-вуги,
А кому полный бред..."
Мы каждый идём своей дорогой... Чтобы на одном из многочисленных перекрестков пересечься с тем или той, кого ждём и в кого верим... Или думаем, что верим...
И вот он - тот перекрёсток: мы встречаем свою долгожданную цель, своего друга, свою возлюбленную, своё второе Я, альтер эго!
И что?
Постоим на перекрёстке...
А потом продолжаем идти дальше...
Своей дорогой...
А наше Альтер эго идёт своей...
Потому что это всего лишь перекрёсток...
Уходишь ты...
Уходят и они...
Или наоборот.

Но они уходят...

Ты ушла рано утром, когда я еще спал.
Ты ушла рано утром, когда я еще спал.
Вечный мой перекресток, где минус, где плюс?
Когда уходит любовь, остается блюз.
Когда уходит любовь, остается блюз...