ОДА, 64 - 1 августа 2014 20:58

[B][COLOR=darkblue]Бывают такие мужчины, от которых уходишь.
Вот просто уходишь и все. И навсегда. И дальше никак. Еще вчера ты его любила, а сегодня,вдруг, все кончилось. Ты больше не можешь.
Любить,терпеть,верить.чего там еще бывает с женщинами?? Ну вот этого всего ты больше не можешь. Ты просто уходишь и ВСЁ. Уже завтра ты не помнишь его рук. Послезавтра тебя не трогает его имя, мелькнувшее на слух где-то в толпе. А через месяц ты говоришь подругам: -Вася???Ах, да... Вася... Да я не знаю как он... Мне, в общем-то... И нет ничего. Совсем недавно жило,дышало, пылало, и тут раз! и нету... Ты какое-то время(дня три) еще думаешь: "Ну как же оно так??? Ведь я любила??? Нет или да! Ведь любила же!!! Жить без него не могла, скучала, томилась, умирала от ссор. ЛЮБИЛА. Так... Где ж оно все???" А сердечко молчит, смеется шуткам коллег, радуется приезду подруги, умиляется маминой новой кофточке, которую ты ей купила просто так. МОЛЧИТ. Ты от него ушла. Ушла и плотно закрыла за собой ЕГО дверь. Через нее никогда не просочится его взгляд, жест и голос. Даже если он будет кричать.!!!
"Вы" кончились навсегда и бесповоротно. И нет ничего. Даже кажется - никогда и не было. Нет, ты все помнишь и ласки и признания и все его слова, но помнишь как-то так, как будто смотрела на все это со стороны. А рядом с ним-его и только для него-тебя никогда не было.
Он остался лишь галочкой - не значимым отрезком времени на твоем жизненном пути. Был. И весь вышел.
Бывают такие мужчины от которых уйти невозможно. От них не уходишь. Не уходишь и все тут. Не потому что он хороший, нежный, внимательный, живущий только тобой и только для тебя. Не потому что тебе было с ним хорошо и уютно. Скорее всего наоборот как раз таки было. Не потому что у тебя от него дети, долги или старая уставшая от всего собака, которую вы когда-то подобрали в пустой подворотне длинным июльским вечером. Нет, не поэтому. Ты и сама не знаешь почему так. Только уйти от него навсегда, вычеркнуть из своей памяти и жизни, хоть на минуту забыть его имя у тебя не получается.
Даже если ты заставила себя это сделать-закрыть ЕГО ДВЕРЬ.
Даже если из-за нее не раздается ни звука-только глухое молчание или оглушительная тишина и ты точно знаешь, что он стоит, хмуро смотрит тебе во след и ни за что на свете не позовет тебя обратно.
Даже если ты улыбаешься, лжешь подругам в лицо и отважно киваешь им: "Конечно, все к лучшему, ну сколько же это могло продолжаться??"... А потом воешь, до зубного скрежета закусив подушку, и спрятавшись от внешнего мира толстенным одеялом в летнем зное очередной ночи, которая вдруг, очень внезапно, становится невыносимой без него. Даже если почти убедила себя что он давно разлюбил. Ты все равно от него не уходишь. Он живет в тебе какой-то своей, совершенно независимой от твоего мозга и сердца жизнью - летом носит набекрень свою дурацкую шляпу, которую ты всегда терпеть не могла почему-то... греет зимой свои озябшие руки об раскаленные края твоих воспоминаний о нем... и совершенно никуда не собирается. Даже если ты навсегда и бесповоротно от него ушла.
Он остался в тебе. С тобой. Был... есть... и, скорее всего вряд ли куда денется, даже спустя сотню лет...