Max, 91 - 8 октября 2013 17:18

Если предал вас друг -
ни к чему продолжать диалог,
а бросила женщина -
значит, была лишь попутчица.
Словно руку задело,
в бою перебили крыло.
Простить ещё можно -
вот только обнять.не получится.
Мы теряем любимых,
вся жизнь - это сборник потерь,
это боль расставаний,
разлук и короткие встречи..
С каждым разом уходим в себя,
дарим чувства слабей,
и становимся жёстче -
нас всех равнодушье калечит...
Умираем с рожденья на свет,
словно тающий снег,
изменяемся к худшему,
как на портрете Уайльда,
и шагреневой кожей
сжимается бывший успех,
с отрицательным знаком
выходит конечное сальдо.
Так устроены мы -
предаём по частичке себя.
Продаём первородство
за вкус чечевичной похлёбки.
Все усилия - тщетны,
порыв - холостая стрельба,
мы - тряпичные куклы
из старой картонной коробки.
И летают над нами
осколки духовных измен,
и виним во всех бедах других,
о себе забывая.
И не можем грехи замолить
и подняться с колен.
И проходим сквозь ложь пустоты
в тщетных поисках рая.

• 
• 
•