Аннита, 54 - 4 января 2013 02:33

В маленьком дереве жила мечта.

У мечты были дети - пушистые, синие,
любящие без спроса гулять ночами по небу.

А люди смотрели на небо и думали, что это звездочки.

У детей был папа и, значит, у мечты был муж.
Похожий на мотылька, он только и делал, что чистил крылышки,
считая себя изумительным.

Так и жили они - мило, тепло, уютно,
пока муж не влюбился в красавицу-бабочку,
живущую в соседнем дереве,
куда и переселился, бросив жену и детей.

Мечта долго плакала, но постепенно смирилась
и начала вновь улыбаться солнцу.

Но не прошло и полгода, как дети мечты,
гулявшие в ту ночь по небу,
попали в грозу и оказались убитыми молнией.

Она даже не плакала, настолько ей было больно,
не зная, как дальше быть.
С тех пор ее жизнь превратилась в пустышку,
лишенную всякого смысла.

Но однажды человек, проходящий мимо,
увидел ее, одиноко смотрящую в даль,
и она ему сразу понравилась.
Он тоже понравился ей, и впервые за долгие годы
Мечта улыбнулась солнцу.

Человек осторожно взял ее в руки
и привел в свой роскошный дом,
находящийся в огромном и шумом городе,
далеко-далеко от дерева.

Так они начали жить - мило, тепло, уютно,
пока человек не влюбился в Реальность
и не объявил об этом Мечте.

С печальным чувством он вынес Мечту из дома
и, тихо расплакавшись, оставил ее на дороге.

А мы каждый год, каждый день, каждый час...
Каждое мгновение нашей жизни...
Идем, на нее наступая и даже не зная, что это Мечта...

Что это и есть та самая единственная, которая нас не предаст.

Потому что не Мечта покидает нас,
а мы покидаем ее, ради новой реальности,
а, в сущности, той же самой, имеющей новое имя.

Карен Джангиров