Павел, 62 - 9 августа 2011 23:17

вычитаемое.

вот чего у меня нет.
ну, вроде, о чем я могу грустить.
грустить же приходится иногда,
как же без этого,
это так по-человечески сладко.

ни о чем материальном.

об неиспытанных ощущениях,

о тоске пальцев по нежности кожи,
они, сволочи, тоскуют.
еще тоскуют.

о замирании и упоении,

о спокойной теплоте близости,
о беспокойном жаре близости.

о тихом доверии.

о теплом взгляде.

об улыбке глаз,
которой не могут улыбаться губы.

об солнце в груди,
которое освещает все шестнадцать углов комнаты.

о "шепоте рассыпанных волос" (с)

и этом мелодичном подергивании косички.
а дерни-ка, услышишь ярый звук такого инструмента,
что увернуться бы не грех.

а книга.
та, которая прочитана на ушко, той головы,
что на коленях обогрелася.
и потянулася затекши спинкой,
как мур-мур-мур.

а хрен ли.
да не хрен ли.
и вполне.

погода, тварь, играет настроеньем,
распутица, слякоть, неприличный мороз.
простим осенний ПМС этой женщине.


день отошел.
и вечер нагрустился.
вот ночь подкралась втихаря.
упасть в холодную подушку.
дышать, дышать, дышать.
заполнить вздохами пространство.
и соскользнуть в пучину сна.

• 
• 
•